Triunfal.

En su magnifica e implacable historia, ella seguía fiel a su fatalismo. Siempre tan límite y elocuente, tan perseverante y perversa. Pero no eran más que fantasías.
Ella no existía más que en su mente, el mundo ya nada tenía que ofrecerle.
Se entrego al placer de la desconexión, a un sub-mundo de perversión; hizo de sus sueños cenizas para tratar de sentir calor... Y no lo logró, otro implacable fracaso más para su colección.
Se desmoronaba todas las noches, y trataba de renacer en la madrugada; pero nunca pudo. Tenia esperanzas de que ese mañana  desterrara de una manera simultanea su existencia, como si nada hubiera pasado durante esos 17 años.
Se mostraba fatal ante sus miedos, trataba de burlar sus propios engaños. Es que la mentira se apodero de su cabeza, y ya no recordaba quien realmente era.
Se alzaba entre sus perdiciones, pero la gravedad la hundía en ellas, una vez más.
Intentó por última vez beber de ese té encantado, el cual consistía en dos cucharadas de azúcar, unas hojas de cedrón, cianuro y unas gotas de limón; por primera y única vez lo sintió. Su pulso decaía, su vista se nublaba, el aire ya no llegaba  a sus pulmones... Su vida acababa. Ella finalmente había triunfado.

Esta vida moderna, opresora y devastadora, sólo nos deja brillar cuando nos estamos por apagar, pues es el único descanso que nos da. Y si ella lo sabría, quizás no haya decidido venir al mundo, pero pudo  bajarse de él a tiempo.

Sad history, we're alive.

En su suelo se reconforta, en su dulce agonía; en un lapso en el cuál su memoria es inverosímil.
Fértil e inútil, así esta su corazón; así se destierra de sus sueños. Con una gracia elocuente y  una gran falta de talento. No hacen faltas más descripciones.
Se retuerce entre la miseria y el pseudo triunfo que tanto merito le hace.
 Tanto tiempo intentó, tantas veces fracasó, y de alguna manera sigue de pie.. Pero es como si fuera por inercia, como si le hubieran sacado toda la vida de sus ojos. Vacíos, muertos, inexpresivos. Fiel reflejo de su alma.

Desbastador.

Ahuecando su corazón, deshilachando las ilusiones que la apresaban.
Inmóvil estaba, arrinconada. Esperaba el alba en la habitación de las paredes acolchadas.
Una lágrima se deslizó, como gota de rocío en una mañana de Marzo; pura y fría. Recorrió su mejillas y cayó al piso, se perdió en un mar de miserias.
Despertó entre sueños rotos y rimel corrido; el alba ya había pasado... Sus deseos de contemplarlo y sentirlo en su piel también.

Más. No es suficiente.

¿Y entonces es la misma historia de siempre?
Yo, siempre yo. Hasta el ultimo de mis esfuerzos, pero no, no es suficiente.
Como si nunca pudiera saciarse, siempre más, demasiadas expectativas para tan mediocre mente como la mía.
¿Y si no puedo más?¿ Y si no quiero más?
Pero aún así, me sigue exigiendo más, y más para dar no tengo. Quizás porque yo sea un menos. Menospreciada.
Y es que nunca sabré como apreciarme, y todos pueden ver eso fácilmente, por eso soy tan simple de persuadir, tan simple de acceder. Y quizás, quizás ya esté cansada de eso.

Princesa de cristal y sueños rotos.

Culminando la semana, ella se sentó a contemplar los miedos que había ocultado bajo su cama.
Ya no le temía a nada, ya no tenía nada a que temer. Ya no tenía pesadillas, ni sueños. No había más odio para dar en su corazón, ni amor para recibir.
Entonces, con una mirada perdida se quedó a oscuras, sin emitir sonido alguno; enfrente del espejo, retroalimentandose de una mentira.
Miraba y miraba, hasta que sus ojos se desgastaron de tanto mirar; hasta que su mente no pudo más.

Toma mis lagrimas y riega tu ego.
Ya falta poco y nada para que todas tus miserias florezcan.

If you say so.

Nunca vas a entender, nunca.

Blame it on the alcohol

-Es el último sorbo, lo prometo- Pensé, pero recordé que ya había consumido toda gota de dignidad en mí.

¿Para qué renunciar a la hermosa sensación que produce la inconsciencia, y a ese sublime momento de despertarse sin saber quién sos? Me pregunté. 

La tormenta y el despertar.

Es un sueño como cualquier otro, pero lamentablemente mis pesadillas no dejan lugar para nada más en mi cama.
Y como de la nada, mis temores se escapan del closet y salen de gala a la ciudad, toman champagne con distinción, y de vez en cuando me recuerdan lo débil que soy.
Así que procuro empastillar esta siniestra alucinación, hasta que el día arranque los espejismos que empapelan las paredes de mi habitación.

Destrucción.

Esa simpleza con la cuál un comentario puede afectar tanto a una persona, como puede destruir a lo que tanto le costo llegar...
Cuando las agrías palabras de una mente maligna se escurren en una mente delicada, dulce y frágil, de una manera tan siniestra. Y aún peor cuando esa perversión es llevada  acabo con total impunidad, y lastima de forma irreversible hasta el alma.
La sangre que ha de correr por sus muñecas en este momento.. ¿Alguien se detuvo a  pensar en eso?
Las lágrimas que debe de estar inundando su rostro en este segundo..  ¿Alguien se puso en su lugar?
El odio que corroe su alma y aniquila sus sueños... El miedo, la inseguridad, la tormenta, la desesperación, la aniquilación. Pero en ese instante que le llevo pronunciar tan mortíferas palabras.. ¿Se habrá puesto a pensar en eso? ¿Se habrá puesto en el lugar de ella? ¿O siquiera alguien más, alguna vez?