La lluvia riega la única rosa blanca que queda en nuestro jardín. Es una lástima que tal belleza se pierda en el caos. Hace meses que nadie se detiene a verla, años que nadie se acerca a embriagarse con su perfume.
Esa rosa blanca, crece y crece; se marchita y vuelve a renacer. Es un ciclo hermoso de principio a fin, pero nadie parece capaz de comprenderlo.
Pero al rosa no se detiene por el siempre hecho de que nadie la admire, ella sigue y sigue, por el placer miso de seguir y seguir.
Con las personas no es igual, las personas se marchitan y muy pocas vuelven a renacer. La mayoría se conforma con sus pétalos secos, tirados el el barro, empapados de mugre y lluvia. Otros buscan el Sol, de la manera que sea, lo buscan; eso no significa que lo encuentran, pero por el simple hecho de buscarlo, encuentran distintas maneras de florecer.
Florecer y convertirse en una flor del mal.
Florecer y adornar una tumba.
Florecer y quedarse estancada en medio de un pantano.
Nadie dijo que florecer sería algo bueno, pero es mejor que marchitarse sin pena y sin gloria. Es mejor que revolcarse en la miseria propia y ahogarse en lágrimas. Es mejor que simplemente dejar la vida pasar por delante.
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