Cosas que uno escribe en Febrero, lo leé en Agosto y entiende la frase:
"El tiempo cura todas las heridas"
No se por qué pero me haces mal, aun cuando no hagas nada. Y es que la nada, es el problema.
Que escuche tu nombre, y que no estés.
Confundo a las personas y a los sentimientos, me siento sola y vacía. Vacía en la intemperie, desprotegida, encerrada en mi misma, sin escape.
Tu recuerdo sabotea mi intento de felicidad. Y me siento mal, sin ningún lugar para ocultar mis miedos; sin un hombro para derramar las lágrimas que se guardan, en algún lugar de mi alma.
Te extraño, y me odio. Te escucho, y me odio.
Te odio. Me odio ¿No ves? Hacemos la pareja perfecta, odio mutuo -hacia mí, obviamente.
Ambos enamorados de la tristeza.
Te olvido, y me miento. Sanas mis heridas y me enfermas. Y yo te lo permito.
Esta mal, estoy mal y " todo bien".
Siento que voy a llorar, pero no tengo ganas. Siempre fui débil, mi error fue hacerme la fuerte. Deje que mi alma sufriera en silencio en vez de enfrentar el problema cuando era debido, por eso hoy estoy así. Se que si hubiera hecho lo correcto hoy todo estaría bien.
Ahora viene otra mezcla de rencor y ternura, que luego desembocara en nostalgia.
Por favor morite, así me muero yo también.
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